я буду идти по своей кривой дорожке, пока не стемнеет
Почему "Черный блюз" и пара слов про остальныеЭто так странно - когда людям, которые мне нравятся, не нравится то, что нравится мне, у меня возникает желание оправдываться, почему мне-то оно собственно так нравится и так близко. Глупости, конечно. Никто не отвернется от меня только из-за того, что у меня второй день крутится в голове одно стихотворение.
Тем не менее. Я часто произвожу разбор какого-нибудь стиха, въедливо, построчно, думая о смысле его в целом, о каждой строчке в отдельности, деля на особо зацепившие цитаты, смакуя красивый ритм, изящную рифмовку, мелодию стиха. Это не портит удовольствия (Дейн бы меня понял, Дейн, который любил слушать классику, различая каждый инструмент по отдельности, каждую ноту), напротив, мне нравится в это падать и жадно впитывать эстетику рифмованных строчек. Разумеется, крайне мало стихов, нравящихся мне абсолютно всем, каждым словом, каждой строкой, каждой рифмой, каждой риторической фигурой и тропом. Поэтому такой "разбор" - это в том числе будто бы разделение стиха на то, что меня цепляет, и все остальное, чтобы было концентрированное, так сказать, эстетическое удовольствие. Так вот, обычно "разбор" крутящихся у меня в голове стихов я произвожу собственно в голове же. А тут захотелось про это написать. И причина была указана в первой паре предложений - дело в том, что да, мне нравятся некоторые стихотворения Полозковой, и я хочу объяснить (в первую очередь - себе, потому что ну кто еще будет читать бред больного поэзией человека) - какие и почему.
Для начала - странно было бы сказать, что мне нравится Полозкова, потому что о ней как о человеке я не знаю ничего. Странно было бы сказать, что мне нравятся стихи Полозковой, потому что таких стихотворений, которые меня здорово цепляют и задевают - очень мало. Их можно пересчитать по пальцам. Но зато как они цепляют. Как они не отпускают, как крутятся потом в голове - те несколько ее стихотворений, которые мне действительно нравятся.
В целом в стихах Полозковой мне нравится, когда они представляют из себя будто бы чьи-то истории, причем очень живые, интересные, может быть, далекие от меня, но чем-то все равно цепляющие. Словно заглядываешь в чужие окна.
Но тот стих, который не отпускает меня и крутится у меня в голове последние дни - это несколько другой случай. С ним у меня очень ассоциируется О, благодаря которой я о нем и узнала. Но некоторые строки актуальны и просто для меня.
Черный блюз. fulltext
Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?
Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц.
Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой.
А смысл жизни – так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой.
Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.
Но еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых.
Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых.
Все идти и думать – когда, когда, у меня не осталось сил.
Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил.
Разве только врать себе «все не зря», когда будешь совсем стара.
И еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся – неодет.
И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.
И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого – вовсе нож.
Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь.
Перебои с цикутой на острие пера.
Нет, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Еще рано – еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей.
Не наелась дерьма по самое не хочу, не устала любить людей.
Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь.
Поскулишь потом, когда будет за что краснеть, когда выслужишь, что терять.
Когда станет понятно, что безнадежно искать от добра добра.
Да, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Остальные-то как-то учатся спать на ветоши, и безропотно жрать из рук, и сбиваться в гурт.
Это ты все бегаешь и кричишь – но, ребята, это же – это страшное наебалово и абсурд.
Правда, братцы, вам рассказали же, в вас же силища для прекрасных, больших вещей.
И надеешься доораться сквозь эти залежи, все эти хранилища подгнивающих овощей.
Это ты мала потому что, злость в тебе распирающая. Типа, все по-другому с нынешнего утра.
И поэтому тебе, девочка, не пора еще.
Вот поэтому тебе все еще не пора.
разбор темОсновная идея - "Все еще не пора". Это настолько знакомо, просто до боли. Когда чувствуешь, что все скверно, когда нет сил, когда хочешь, чтобы кончилось... Задумываешься о смерти и осознаешь - да, жить скверно, да, мерзко... но пока еще не настолько, силы жить еще есть, есть те, кому ты дорог, необратимые решения стоит предпринимать только в крайних случаях, значит... все еще не пора.
Это осознание оставляет после себя немножко разочарования - потому что хотелось же, действительно хотелось - немножко обреченности и вместе с тем какую-то надежду, что наладится, что еще захочется жить.
К этому же знакомому чувству относится и "Вот идти и думать - когда, когда, у меня не осталось сил. Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил". Второе предложение: для того, чтобы умереть, нужно преодолеть некий энергетический барьер, это сложно, больно, страшно, ограничение накладывает и инстинкт самосохранения организма, и отношение к этому общества, и какие-то обязательства перед кем-то, перед чем-то. А так хочется, чтобы не было этого всего - поэтому и жаль, что влип вообще однажды во все это, что родился - не родился бы и не пришлось бы умирать. "Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил".
Остальные, хотя может и смежные, затрагивающие меня темы, цепляющие меня строчки:
"Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?"
Поскольку стих ассоциируется все-таки с О, действительно хочется спросить про них. Про всех. Про тех, кого к ней претензии. Кто осмеливается ее судить. Про Делика. Про Стеллу. В первую очередь. "Чего они все хотят от тебя?" Даже проорать. Они тебя не понимают. Даже не пытаются, черт возьми.
"Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых". Тоже - очень знакомое и мне, и О. Хорошо представляю, как она об этом думает. Вырваться за рамки себя, внешне, внутренне очень привлекательно. Устаешь от себя, устаешь быть одним и тем же, с одними и теми же багами. В одних и тех же границах, за которые не переступить.
"Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся - неодет. И у каждого третьего здесь столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет."
Для меня, выросшей на Урале, это очень про Питер, до невозможности. Не потому, что здесь холодно, нет, здесь дожди всю зиму, какой к черту холод. Но здесь влажность, здесь сыро, здесь ветрено и промозгло, выходишь на улицу поздней осенью, зимой, ранней весной - и все одно и то же, промозгло и мокро, и ветер пробирает до костей.
Второе предложение для меня просто хорошо как горькая ирония над всеми, кто неограниченно гробит свое здоровье и все еще жив при этом (после четверга-пятницы на ум приходит орг.практикум, нда)
"Еще рано – еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей. Не наелась дерьма по самое не хочу...", "Поскулишь потом, когда будет, за что краснеть, когда выслужишь, что терять".
Это страшные для меня строчки, на самом деле, они касаются будущего, которое несомненно окажется хуже настоящего. Я видела не раз, как людей ломает время, возраст, пережитые моменты. Посмотреть так на многих - кем ты был в 20, кем стал в 40. При том, что в 20 говорил себе - "я никогда не...". Не возьму кредитов, ага. Не стану рожать детей. Ладно, даже не обязательно в 40, на самом деле. Может, и раньше. Я не могу даже описать это, но у меня не один и не два примера перед глазами, и мне страшно.
Но строки в общем-то о том, что, пока молод, нечего скулить, дальше поводов будет больше - тогда и настанет, может быть, то самое "пора".
"Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь".
"Бухло" мне здесь не нравится, но общее направление мысли, опять же, ясно - пока есть кто-то, кто заботится. Причем явно даже не о родственниках речь. И, черт возьми, тоже очень знакомая мысль, возникающая во мраке всего остального. Она и греет, и будто бы к чему-то обязывает, хотя бы - жить.
"Это ты все бегаешь и кричишь – но, ребята, это же – это страшное наебалово и абсурд."
Ну тут у меня скорее с моей политической позицией ассоциации, потому что, кажется, все легкие проорала, пытаясь доказать, что нет, ребята, все не так, вас наебали и наебывают. Сейчас только поумолкла и махнула рукой. Хотя с жизненной позицией тоже что-то есть. Когда кто-то делает очень глупые вещи. Например, берет кредит, вот просто так, ни на что. "Это страшное наебалово и абсурд" и снова проорешь себе всю глотку и тебя не услышат.
Некоторые остальные строчки у меня только в контексте О. Как и все стихотворение в целом. Но, видимо, я вижу в отдельных строках все-таки предостаточно себя. Кроме того - здесь я очень залипаю на ритм, на мелодию стиха, в которую так прекрасно вписывается особый стиль рифмовки. Но углубляться в задротские поэтические термины, видимо, в другой уже раз.
Тем не менее. Я часто произвожу разбор какого-нибудь стиха, въедливо, построчно, думая о смысле его в целом, о каждой строчке в отдельности, деля на особо зацепившие цитаты, смакуя красивый ритм, изящную рифмовку, мелодию стиха. Это не портит удовольствия (Дейн бы меня понял, Дейн, который любил слушать классику, различая каждый инструмент по отдельности, каждую ноту), напротив, мне нравится в это падать и жадно впитывать эстетику рифмованных строчек. Разумеется, крайне мало стихов, нравящихся мне абсолютно всем, каждым словом, каждой строкой, каждой рифмой, каждой риторической фигурой и тропом. Поэтому такой "разбор" - это в том числе будто бы разделение стиха на то, что меня цепляет, и все остальное, чтобы было концентрированное, так сказать, эстетическое удовольствие. Так вот, обычно "разбор" крутящихся у меня в голове стихов я произвожу собственно в голове же. А тут захотелось про это написать. И причина была указана в первой паре предложений - дело в том, что да, мне нравятся некоторые стихотворения Полозковой, и я хочу объяснить (в первую очередь - себе, потому что ну кто еще будет читать бред больного поэзией человека) - какие и почему.
Для начала - странно было бы сказать, что мне нравится Полозкова, потому что о ней как о человеке я не знаю ничего. Странно было бы сказать, что мне нравятся стихи Полозковой, потому что таких стихотворений, которые меня здорово цепляют и задевают - очень мало. Их можно пересчитать по пальцам. Но зато как они цепляют. Как они не отпускают, как крутятся потом в голове - те несколько ее стихотворений, которые мне действительно нравятся.
В целом в стихах Полозковой мне нравится, когда они представляют из себя будто бы чьи-то истории, причем очень живые, интересные, может быть, далекие от меня, но чем-то все равно цепляющие. Словно заглядываешь в чужие окна.
Но тот стих, который не отпускает меня и крутится у меня в голове последние дни - это несколько другой случай. С ним у меня очень ассоциируется О, благодаря которой я о нем и узнала. Но некоторые строки актуальны и просто для меня.
Черный блюз. fulltext
Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?
Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц.
Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой.
А смысл жизни – так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой.
Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.
Но еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых.
Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых.
Все идти и думать – когда, когда, у меня не осталось сил.
Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил.
Разве только врать себе «все не зря», когда будешь совсем стара.
И еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся – неодет.
И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.
И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого – вовсе нож.
Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь.
Перебои с цикутой на острие пера.
Нет, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Еще рано – еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей.
Не наелась дерьма по самое не хочу, не устала любить людей.
Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь.
Поскулишь потом, когда будет за что краснеть, когда выслужишь, что терять.
Когда станет понятно, что безнадежно искать от добра добра.
Да, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.
Остальные-то как-то учатся спать на ветоши, и безропотно жрать из рук, и сбиваться в гурт.
Это ты все бегаешь и кричишь – но, ребята, это же – это страшное наебалово и абсурд.
Правда, братцы, вам рассказали же, в вас же силища для прекрасных, больших вещей.
И надеешься доораться сквозь эти залежи, все эти хранилища подгнивающих овощей.
Это ты мала потому что, злость в тебе распирающая. Типа, все по-другому с нынешнего утра.
И поэтому тебе, девочка, не пора еще.
Вот поэтому тебе все еще не пора.
разбор темОсновная идея - "Все еще не пора". Это настолько знакомо, просто до боли. Когда чувствуешь, что все скверно, когда нет сил, когда хочешь, чтобы кончилось... Задумываешься о смерти и осознаешь - да, жить скверно, да, мерзко... но пока еще не настолько, силы жить еще есть, есть те, кому ты дорог, необратимые решения стоит предпринимать только в крайних случаях, значит... все еще не пора.
Это осознание оставляет после себя немножко разочарования - потому что хотелось же, действительно хотелось - немножко обреченности и вместе с тем какую-то надежду, что наладится, что еще захочется жить.
К этому же знакомому чувству относится и "Вот идти и думать - когда, когда, у меня не осталось сил. Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил". Второе предложение: для того, чтобы умереть, нужно преодолеть некий энергетический барьер, это сложно, больно, страшно, ограничение накладывает и инстинкт самосохранения организма, и отношение к этому общества, и какие-то обязательства перед кем-то, перед чем-то. А так хочется, чтобы не было этого всего - поэтому и жаль, что влип вообще однажды во все это, что родился - не родился бы и не пришлось бы умирать. "Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил".
Остальные, хотя может и смежные, затрагивающие меня темы, цепляющие меня строчки:
"Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?"
Поскольку стих ассоциируется все-таки с О, действительно хочется спросить про них. Про всех. Про тех, кого к ней претензии. Кто осмеливается ее судить. Про Делика. Про Стеллу. В первую очередь. "Чего они все хотят от тебя?" Даже проорать. Они тебя не понимают. Даже не пытаются, черт возьми.
"Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых". Тоже - очень знакомое и мне, и О. Хорошо представляю, как она об этом думает. Вырваться за рамки себя, внешне, внутренне очень привлекательно. Устаешь от себя, устаешь быть одним и тем же, с одними и теми же багами. В одних и тех же границах, за которые не переступить.
"Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся - неодет. И у каждого третьего здесь столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет."
Для меня, выросшей на Урале, это очень про Питер, до невозможности. Не потому, что здесь холодно, нет, здесь дожди всю зиму, какой к черту холод. Но здесь влажность, здесь сыро, здесь ветрено и промозгло, выходишь на улицу поздней осенью, зимой, ранней весной - и все одно и то же, промозгло и мокро, и ветер пробирает до костей.
Второе предложение для меня просто хорошо как горькая ирония над всеми, кто неограниченно гробит свое здоровье и все еще жив при этом (после четверга-пятницы на ум приходит орг.практикум, нда)
"Еще рано – еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей. Не наелась дерьма по самое не хочу...", "Поскулишь потом, когда будет, за что краснеть, когда выслужишь, что терять".
Это страшные для меня строчки, на самом деле, они касаются будущего, которое несомненно окажется хуже настоящего. Я видела не раз, как людей ломает время, возраст, пережитые моменты. Посмотреть так на многих - кем ты был в 20, кем стал в 40. При том, что в 20 говорил себе - "я никогда не...". Не возьму кредитов, ага. Не стану рожать детей. Ладно, даже не обязательно в 40, на самом деле. Может, и раньше. Я не могу даже описать это, но у меня не один и не два примера перед глазами, и мне страшно.
Но строки в общем-то о том, что, пока молод, нечего скулить, дальше поводов будет больше - тогда и настанет, может быть, то самое "пора".
"Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь".
"Бухло" мне здесь не нравится, но общее направление мысли, опять же, ясно - пока есть кто-то, кто заботится. Причем явно даже не о родственниках речь. И, черт возьми, тоже очень знакомая мысль, возникающая во мраке всего остального. Она и греет, и будто бы к чему-то обязывает, хотя бы - жить.
"Это ты все бегаешь и кричишь – но, ребята, это же – это страшное наебалово и абсурд."
Ну тут у меня скорее с моей политической позицией ассоциации, потому что, кажется, все легкие проорала, пытаясь доказать, что нет, ребята, все не так, вас наебали и наебывают. Сейчас только поумолкла и махнула рукой. Хотя с жизненной позицией тоже что-то есть. Когда кто-то делает очень глупые вещи. Например, берет кредит, вот просто так, ни на что. "Это страшное наебалово и абсурд" и снова проорешь себе всю глотку и тебя не услышат.
Некоторые остальные строчки у меня только в контексте О. Как и все стихотворение в целом. Но, видимо, я вижу в отдельных строках все-таки предостаточно себя. Кроме того - здесь я очень залипаю на ритм, на мелодию стиха, в которую так прекрасно вписывается особый стиль рифмовки. Но углубляться в задротские поэтические термины, видимо, в другой уже раз.
@темы: попытки разобраться, я художник, я так вижу, поэтика, сел и сгорел, смерть стоит того, чтобы жить
-
-
29.02.2024 в 05:31Посетите также мою страничку
transcribe.frick.org/wiki/Why_Some_Folks_Nearly... как можно перевести деньги из европы в россию в 2024 году
33490-+